隐痛

软软无语

下雪的时候我缩在墙角，羽绒服的毛从边角刺出来，像我的心想要透透。却再也回不去了。<br>
　　我再起来的时候，整理了衣服，扣紧了所有的扣子，带上帽子和揣在兜里的手，有步入了来来往往的人群。<br>
　　仲夏的夜，学会了抽烟，烟雾充斥肺里的感觉像是一种呵护的围裹，满足着心中的欲望，吐出的烟，散在空中像是带走那些压抑的灵魂。对烟的我没有要求，只要能给我那种感觉。喜欢自己指尖那种淡淡的味道，像是来过一世的纪念。正如爱情在心里留下的那种味道。我习惯于右手抽烟，因为左手不适合纪念。那一夜，我中了烟的毒，却坚定的告诉自己，来年后我会扔掉手中的烟头。我想一年的时间是可以冲淡心中那一刻留下来的味道。<br>
　　我用BOSS香水，很浓的喷，不想让别人闻到身上的烟味，只属于我的味道。没有人知道我抽烟。除了那只手。我喜欢缩在一个角落，放荡的吸烟，然后衣帽整齐的拐出哪个角落。<br>
　　一个肥胖的女人，在角落里看见笑眯眯的来搭讪，问我多大，问我是不是需要钱。“滚”我咬着牙回答她。于是她扭动着那硕大的屁股扔了一句，“也不看看你是什么东西”，悻悻的离开了。这个饥渴的女人竟然把我当成了鸭子。<br>
　　烟头烫伤了我手，两个指上留下了一个痕，像是劈开的心。捂着灼痛的手独自来到栽着两棵已经落光叶子的银杏树的园子里，坐在冰冷的长凳上，看见满地的瓜子皮，想起了一包香美的瓜子仁。不久前，也许，这里有一对情侣。四处横躺的瓜子皮在风中撕喊着自己的痛，失心的痛。它们的心早已进入了人的肚，最终又回到了自然。而它们惟有的是残缺不全，是“咔”一声延续的痛。另一个凳子上坐着两位老人，他们在讲着，忆着抗日战争，是老人们一生的纪念，活着就说不完。我努力提起一些回忆，清秀的脸被手上的痛扭曲了。男人也有痛，那种痛才是隐隐的，被外表的坚强隐了又隐，可是始终避不了那根神经，那一点强烈的味道。我决定不在抽烟。本意为烟的迷漫可以消淡那味道，乃至忘掉，却每每能记起烟雾的原由，想起那味道。看见手上的疤，就会记起那种灼痛，就像不敢在面对爱情一样。<br>
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　　我用红色的笔写我的爱情过去式，用两个小时考虑下次吃什么，却还是吃上一次吃过的，我变苯了。也许本来就没有聪明过，只是当初被人呵护着。<br>